Estoy de Vuelta 27

El viejo vehículo de Sebas se detuvo ante un semáforo en rojo.

-¿Por qué paras? -preguntó Cosme-. Es de noche, no hay nadie en la calle. Puedes saltártelo.

-¡Por favor, Cosme! -se indignó Fito-. ¡No sabía que eras un temerario al volante! ¿Es que quieres que nos pare la policía?

-¿La policía? -Cosme fingió sorprenderse-. La policía debe estar durmiendo a estas horas...

-¿Por dónde vamos a la casa de tu chavala, Rubén? -preguntó Fito-. El saber que vive en el otro extremo de la ciudad no ayuda mucho.

-La verdad es que estoy un poco desorientado -reconoció el joven-. La ciudad siempre me ha parecido igual de noche...

-No te preocupes -le sonrió Sheila-. Si es necesario daremos un par de vueltas.

El semáforo se puso en verde y Fito pisó el acelerador.

Nada más hacerlo, se escuchó una sirena tras ellos.

-¡La policía! -exclamó Fito.

-Pero si no nos hemos saltado el semáforo -comentó Cosme-. ¿Qué les pasa a éstos?

-A ver si podemos desembarazarnos de ellos sin que se percaten de qué somos... -suspiró Fito mientras frenaba.

El vehículo de la policía se detuvo a su lado. Fito bajó un poquito la ventanilla, sólo lo suficiente para que el policía que se acercaba le oyera preguntar:

-¿Qué sucede, agente?

-Llevas puestas las luces largas -respondió el agente en tono cordial-. Pero el problema es que este es un vehículo viejo... y no veo las pegatinas de la revisión técnica obligatoria por ninguna parte...

-Verá, agente -empezó Fito-, el problema es...

-¡Eh! ¿Whola? ¡Eh! ¡Socorro! -gritó en ese momento una voz desde el maletero-. ¿En qué tripa estoy?

El policía miró atónito el maletero mientras los seis extraños amigos quedaban paralizados.

-¿Llevas a alguien en el maletero? -preguntó el policía sin terminárselo de creer.

-¡Oh, no! -respondió Fito rápidamente-. ¡Es nuestro perro! Es que es muy inteligente... Una larga historia, ¿sabe?

-Baje ahora mismo del vehículo -ordenó el agente con un tono frío.

En ese mismo momento, una furgoneta se detuvo a unos metros. El conductor, un tipo gordinflón y sonriente se asomó por la ventanilla.

-¡Disculpen! -les dijo- ¿Saben por dónde queda la calle del Cristo de la Buena Muerte?

Ante el asombro de todos los presentes, Poeta abrió su puerta y, asomándose, respondió al repentinamente horrorizado gordito:

-“¿Cachondeo encima?

Obvio es, que si nos mira,

sin esfuerzo usted deduzca

que no conocemos lo que usted busca.

Mas si lo encuentra por un casual,

se lo pido yo: haga el favor de avisar.”

-¿Qué demonios eres? -preguntó aterrorizado el policía.

-¡Oh, no! -respondió Fito bajando la ventanilla-. Al demonio lo llevamos atrás, ¿sabe? ¡Los demás sólo somos anoréxicos buscando una clínica especializada en trastornos alimenticios!

-¡Dios mío! -gritó el agente mientras el gordito se desmayaba dentro de su vehículo, cayendo su cabeza sobre el claxon.

Fito pisó a fondo el acelerador, acompañado de un sonoro “¡PIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII…!”

Continuará